El otro día nos encontramos con una sorpresa al llegar a la casa de campo de la familia costilla. Ya podía haberse tratado de un ingreso extra en la cuenta corriente pero no, había un montón de pelusas en el suelo, migas de pan y un montón de extrañas virutas negras y alargadas. Si hubiera estado en mi casa me habría parecido de lo más natural. Al fin y al cabo compartir piso con el capitán la hace a una acostumbrarse a vivir entre mugre si no quiere morir de un ataque de histeria. Pero ni estaba en mi casa ni estaba todo lleno de polvo y posos de café (algún día tendré que preguntarle si lo hace por aspersión, colándolo con un calcetín sucio o qué).
Un estudio más detallado nos hizo sospechar que las pelusas provenían del radiador, las migas de la tostadora y las virutas... ¿del culo de un ratón? Pues sí, el costillo y yo formamos el comando ratón o comando R y mientras él movía los muebles vi al malandrín saltar del friegaplatos y esconderse detrás del mueble de la cocina. La siguiente escena estaba a medio camino de película de miedo y de comedia (no española porque nadie habló de la guerra civil ni enseñó un pezón). Ahí estaba el costillo en plan macho alfa, armado con una escoba y con un repelente para mosquitos en la otra mano por si con un ataque biológico lograba que saliera con las patitas en alto. Y yo por mi parte, como buen hembra omega, acababa de descubrir que también tengo fobia a los ratones y me debatía entre desear que saliera de una vez y que siguiera escondido para no ver el espectáculo.
Finalmente se impuso la cordura. Tras una llamada a los dendepadres, que se descojonaron de nosotros, decidimos optar por el método tradicional de poner unas trampas para ratones que tenían por ahí guardadas. El problema es que el costillo y yo somos quesofóbicos, así que de eso no tenemos por casa. "Poned cualquier cosa" -decía mi madre- "jamón, carne... algo tendréis". Pero claro, acabábamos de llegar y teníamos pensado salir a cenar fuera, con lo que la nevera tiritaba y no era de frío.
Ahí el costillo tiró de imaginación y con todo mimo encendió la tostadora y le tostó a nuestro Stuart un cachito de pan, lo untó con mantequillo y se lo puso en la trampa para descojone telefónico de los dendepadres. Ya sé que a alguno le dará un poco de pena, no os creáis que a nosotros también, pero me temo que ratones y humanos somos difícilmente compatibles en la misma casa. Sobre todo si te gustan las tostadas sin pelos ni virutas negras.
Pues bien, cuando volvimos de cenar tuvimos nuevas sorpresas: Stuart había conseguido meterse en el cesto de la ropa sucia, roer una toalla y salir dejándolo perfectamente cerrado, pero sin embargo, no se había olido la tostada de la trampa para ratones. Y nunca mejor dicho.
¡Adiós, Stuart!
¡Adiós, Stuart!
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on domingo, 20 de diciembre de 2009
at 17:19
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