Operación bikini Pascua  

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La operación Pascua está en marcha, porque con tantos eventos, comilonas y excursiones como tengo previstas me estaba entrando un poquito de vértigo. Diez días seguidos con el costillo, ni más ni menos. ¿Me aguantará tanto tiempo sin meterme un zapato en la boca para que me calle? ¿Engordaré tantos kilates como he perdido y alguno más de propinilla? Porque miedo me da que esto sea como el anuncio de las patatas: cuando haces plop ya no hay stop. ¡Si es que no se puede hacer tantas fiestas!

Total, que he decidido adelantarme y apretar los dientes estas dos semanas a ver si luego los estragos son menores. La dieta sigue como la última vez, que parece que me está dando buenos resultados, pero además he empezado a hacer elíptica en el gimnasio, media hora al menos tres o cuatro días a la semana, que se añaden a mis dos horas de bailes de salón y mi hora de tortura pilates. He descubierto que Johnny Cash tiene un ritmo que a mí, principiante novata, me va perfecto. Luego ya en los últimos minutos me pongo "Don't stop me now" de Queen y me bajo sudorosa y con el corazón a mil. Aunque la verdad es que a esa hora temprana de la mañana da un poco de corte entrar en la sala, llena de musculitos y ni una zagala. Sobre todo porque hay uno que se queda mirando sin ningún pudor cómo me botan las tetas.

También estoy empezando a pensar seriamente en la posibilidad de cambiar el pilates por un curso de danza del vientre, que es algo que me atrae y que me vino estupendamente cuando estaba de bajón. Al principio te ves ahí reflejada en el espejo, al lado de la profesora, que encima es un calco de Natalia Verbeke y claro, se te cae el alma a los pies. Pero luego es cierto que sube la autoestima y te hace sentirte más femenina, los problemas quedan muy lejos porque si no no hay quien independice torso de brazos, piernas, pecho... Además no pocas bailarinas tienen algo de barriguita, que si no no hay nada que mover, y yo ese perfil vaya que si lo doy, jeje. Así que a lo mejor vuelvo a ello, una vez asumido que no soy la Verbeke (mal que le pese al costillo) y me sobrarían unos cuantos huesos para llegar a parecerme a Rachel Brice.



Veremos si mis buenos propósitos gimnásticos se ven reflejados en la nueva báscula que me han regalado, una de esas que te dice hasta los gramos. El problema es que la tengo ahí, tan a mano que ahora lo de pesarme una vez a la semana me parece poco, y a la mínima ahí ando subiéndome y bajándome como si fuera el tiovivo. Eso sí, la muy guarra se empeña en pesarme 1'5 kg. más que la vieja, así que un día a la semana saco la otra con cariño y me doy la alegría de ver cuánto he bajado en realidad, que yo empecé en los 75 de aquella, no de ésta, leñe.

Hablando de básculas, como son casi un objeto de amor-odio para todos los que estamos a dieta, se me ha ocurrido presentaros algunas curiosas, para ponerle un poco de humor a eso del pesaje.

Para fans en general, te asemeja tu peso al de alguna celebridad. ¿Te acercas más a King Kong o al Niño Jesús? Vía Gizmodiva:




Para visitas pesadas, a modo de indirecta, vía señoritapuri:




La lucha encarnizada entre los hidratos de carbono y las proteínas:



La báscula para sádicos:



O la de los que se arrepienten y quieren confesar sus pecados (de la carne, se entiende):



Podéis verlas y comprarlas junto a otras también de lo más originales aquí.

No me toques el instrumento  

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No, la entrada no va sobre guarreridas esta vez. El título se refiere a lo que creo que todos los pianistas han pensado la primera vez que han tenido que tocar alguna obra para piano a cuatro manos, más bien en la versión "quita tus pezuñas de MI piano". Supongo que tantos años de aprendizaje en solitario sacan el pequeño divo que todos los pianistas llevamos dentro, sólo comparable al de los cantantes. Parafraseando el chiste, más de uno, y no precisamente el que mejor canta, para suicidarse sólo tendría que tirarse desde su alto ego. Hoy os traigo dos videos en los que en cambio, los músicos comparten su instrumento en paz y en armonía.

Stringfever, Bolero de Ravel. Para mí ésta es una de las composiciones más cansinas y sobrevaloradas de toda la música clásica, así que al menos esta manera de tocarla con un solo violoncello le da más emoción.



Víctor Borge y Zhahan Azruni (creo), Rapsodia Húngara nº 2 de Liszt, que también habíamos visto interpretada por Tom y Jerry.


Cuando León estaba en el trópico  

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Hoy vengo a hablaros de los productos autóctonos de mi pueblo, en un lugar perdido del Bierzo leonés: los tréboles de más de tres hojas y los fósiles. Sí, señor, el costillo no se lo creía hasta que me lo llevé conmigo a que lo cebara mi abuela. Allí das una patada a una piedra y es un fósil por ambas caras y por dentro porque no te has puesto a partirlo. Son tan numerosos que han servido para la construcción de las casas antiguas del pueblo y así es fácil encontrarlos entre los cascotes de las que se hallan en ruinas. En cuanto a los tréboles desconozco la razón por la que hay tantos de cuatro, cinco y hasta siete hojas (juro que ese parecía un diente de león más que un trébol, pardiez) en el parque infantil del pueblo. Claro que si lo oye el Patxi lo mismo inventa una teoría sobre enterramientos de seres mutantes bajo los columpios.

En fin, aprovecho para presumir de colección con algunos de los más chulos, con su correspondiente nombre científico:





Estos parecen, por su aspecto, distintos ejemplares de Pecopteris. Vamos, unos helechos con solera. El último es especialmente curioso, pues se ve cómo una hoja se desprendió del resto y se quedó fosilizada en otra posición.



Esto que parecen flores son Annularia stellata, que son un tipo de equiseto similar a nuestra cola de caballo.





Estos son de mis preferidos, y parecen la sección del tronco de un Lepidodendron, es decir, de un árbol con escamas que al parecer podía llegar a medir más de 20 metros de altura. Así que mi pueblo debió ser por aquella época parte de uno de esos inmensos bosques. De hecho, se ha encontrado hace poco en una localidad cercana, Igüeña, todo un bosque de piedra. Y la reconstrucción del paisaje con toda esa vegetación gigante vendría a ser una cosa así, pero en color:




Antes de que me preguntéis dónde están los trilobites y demás aclaro que hasta ahora el costillo y yo no hemos encontrado ningún fósil animal entre los que acarreamos pa la saca, sin saber si ponerlos de exposición, utilizarlos de pisapapeles o dejárselos a nuestras madres como arma arrojadiza por meter tantos pedrolos en casa. Lo más parecido fueron estos dos ejemplares, el primero que parecía un hueso y se quedó en una simple rama y el segundo, que hace falta mala fe para decir que no es un mosquito, si parece que está a punto de volar con sus alitas y todo.




Pero no perdemos la esperanza, porque al parecer se ha encontrado en Villablino el fósil de un escorpión, algo bastante raro dado que por su esqueleto orgánico sólo se fosiliza en condiciones especiales. Por ejemplo en este caso parece ser que una riada lo arrastró y cubrió de los lodos que lo preservaron y nos dejaron esta imagen para la posteridad:





Viendo que aparecen animales e incluso lo que podrían ser las huellas de un anfibio, me da a mí que al costillo le va a entrar la fiebre carbonífera y eso puede acabar mal. Porque ¿véis el fósil que parece que tiene las marcas de unas ramitas que puse antes? Pues bien, ese no procede de la madre tierra, lo robó el costillo del muro de una casa del pueblo! No, si su amigo el catequista al final tendrá razón y cualquier día vendrá a hacernos una visita la policía. Así que ya me veo pasando la Semana Santa de esta guisa. Bueno, o de esta otra.

Sugerir o mostrar  

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Al hablar de las películas porno mencioné que a menudo a las chicas nos parece poco sutiles. Que van demasiado al grano, vaya, salvo honrosas excepciones en que al menos se molestan en ganarse un poco el calificativo de actor o actriz porno. Hoy voy a poner dos videos musicales sobre la misma canción, donde se puede apreciar cómo se puede ser sexy sin proponérselo, prácticamente sólo con la voz, mientras que otras... enseñando cacho consiguen menos, para mi gusto.

Nancy Sinatra - This boots are made por walkin'



Vaaaale el baile es psicotrópico, pero es lo que se llevaba en los 60.

Jessica Simpson - This boots are made por walkin'



Que no moza, que contornearse en la cachaba de un vaquero mientras rapeas la canción de otra no es el colmo de la sensualidad. Además, ¿soy la única que le encuentra un parecido inquietante con nuestra presunta eurivisiva Melody? Sí, la de los gorilas, que ya de pequeña la vestían con el mismo estilo "si es que la culpa es de los padres..." y no digo más. Toda una vida enseñando el ombligo, la criaturilla.

No sé, debe ser consecuencia del hambre que paso por el régimen, pero empiezo a sacarles parecidos raros a todo el mundo. Voy a tener que hacérmelo mirar.

Manual para coro de niños  

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El primer año, tras el primer concierto desastroso que caracteriza a quien empieza en el mundillo, decidí escribir el manual del buen director de coro, inspirado en estas tronchantes definiciones (1 y 2) sobre las voces de un coro de adultos y sobre todo en este manual para orquesta sinfónica. Así podía recoger todas las tácticas que desde el primer día de clase utilizaron mis pupilos para intentar desestabilizar (aún más) mi precario equilibrio mental. Ahora que estamos en plenos conciertos de primavera se me acaba de venir a la cabeza y ¡diantres! qué poco han cambiado algunas cosas.

REGLAS DE ORO DEL CORO

1. Cantar todos la misma obra.
2. Si todos van mal menos tú, sigue a los que van mal.
3. En caso de duda no seas el primero en entrar ni el último en acabar.
4. Cuando todos hayan acabado de cantar no has de cantar las notas que queden.
5. Cuando te pierdas, pasa tres hojas adelante, que por allí seguro que pasarán.

MANUAL DEL CORO INFANTIL (O CÓMO PONER A LOS DIRECTORES EN SU LUGAR)
  • Cada niño debe pedir permiso para ir al servicio al menos una media de tres veces por ensayo, procurar hacerlo escalonadamente para que el director nunca tenga el coro completo para dirigir la pieza.
  • Acuse al director de hacer “trampa” y mover él mismo las manos cuando enseña qué es la respiración diafragmática.
  • Duérmase en los ensayos, la mejor manera de hacer que un director comience a dudar de sí mismo
  • Llame al director con el nombre del director anterior, esto es especialmente efectivo si continúa haciéndolo a los seis meses de haber comenzado los ensayos (y ciertamente inquietante si el director anterior era del sexo opuesto).
  • Cuando el director reparta la letra de la canción queda rigurosamente prohibido llevársela para estudiarla en casa, en realidad lo que pretende es que tengamos material para hacer manualidades: aviones de papel, recortes diminutos... Los que incumplan esta norma deberán recordar no traerla nunca más a los ensayos, de manera que haya que hacer más fotocopias.
  • Cuando el director esté haciendo alguna indicación hacer todo el ruido posible: mover las sillas, dejar caer las partituras...
  • Cada vez que el director anuncie que se va a proseguir el ensayo con otra obra continúe cantando la canción anterior, esto siempre aporta al clima festivo del ensayo.
  • Cuando el director dé el tono, y antes de que dé la entrada, comenzar a entonar la canción lo más fuerte y desafinada posible, para que tenga que volver a repetir. Si a la enésima vez recibe algún comentario histérico del director, haga lo mismo pero sólo tarareando la música.
  • Mire a algún punto ignoto del éter justo en el momento de la entrada.
  • Si la mayoría se pierde o corre en algunos compases, nunca mirar al director, así habrá menos posibilidades de equivocarse.
  • Después de cantar mal volverse a uno y otro lado, poniendo mala cara, como si la culpa hubiera sido de otro, y de esa manera desviar la atención. Otra variante: desplegar la más socarrona de las sonrisas y codear a los compañeros, como estando muy orgulloso del horror que se acaba de perpetrar.
  • El medio más original de desconcentrar a un director es interrumpir la canción, justo cuando se estaba consiguiendo que sonara medianamente afinada y al unísono, y exclamar con voz de niño del sexto sentido: “profe, ¿sabes?, en esta clase hay un duende... y está justo detrás de ti”.

San Alejo, el santo cabrón  

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El otro día el poeta me prestó este DVD de la ópera "Il sant' Alessio", que Stefano Landi compuso en 1631. Inmediatamente me llamó la atención tanto la puesta en escena como el propio argumento de la historia.

La escena nos permite viajar en el tiempo, es como si nos hubiéramos mezclado con el público que la vio por primera vez en el Palazzo Barberini de Roma. Además del decorado y los gestos, que por momentos parecen sacados de un cuadro de la escuela flamenca, sobre todo porque podemos ver un reparto exclusivamente masculino. Hay que reconocer que a nosotros se nos hace raro ver a la madre y a la esposa del protagonista de esta guisa:



Pero tenemos que tener en cuenta que en el siglo XVII las mujeres no podían participar en esta clase de eventos públicos, y además influía que la escuela napolitana de Porpora de castrati era realmente excelente, pues de allí salieron los más famosos, como Farinelli. Sí, un castrato (o capón, como se les llamaba en España) es exactamente lo que estáis pensando, un niño al que se le extirpaban los testículos para conservarle su voz aguda. Para quitaros la mueca de dolor que imagino habréis puesto los lectores masculinos de este blog, os diré que no eran impotentes, no todos perdían la líbido y además tenían mucho éxito entre sus legiones de admiradoras, a las que les pirraba que una aventura con ellos no pudiera terminar en embarazo. Para saber más os dejo un conjunto de artículos de la revista kindsein de lo más interesante, entre los que podéis leer una carta para convencer a un niño de las bondades de deshacerse de los cojoncillos o escuchar al último castrati, aunque advierto que era malísimo el pobre.

Como desde el siglo XIX el amor de los hombres por sus gónadas supera al que sienten por la música, el papel de los castrati en esta producción lo hacen nada menos que nueve contratenores. Podríamos decir resumiendo un poco que un contratenor es un cantante que utiliza sobre todo el registro de cabeza para conseguir notas muy agudas. El falsete o voz que ponéis los chicos cuando intentáis imitar a Pe dándole el óscar a Almodóvar, vamos, pa entendernos. Aunque ojo, no pueden sustituir realmente a un castrato porque aquellos seguían conservando su laringe infantil mientras el resto de sus órganos, como los pulmones, crecían. Así que su voz era tan aguda como la de una soprano pero con más brillo y potencia, y podían mantener las notas durante minutos.

Pero si la puesta en escena ya es curiosa de por sí el argumento me pareció de lo más delirante. El joven Alejo era un niño pijo al que de repente le da un aire y decide huir de la casa de papá para renunciar a todo por Dios. Y nada menos que el día de su boda, ahí es ná. Vaga de un lado a otro hasta que llega a Siria, pero vivir pobremente le parece poco al zagal y decide mortificarse más aún. No se le ocurre nada mejor que irse a pedir asilo a su propia casa, disfrazado como mendigo, para asistir en primera fila y con unas palomitas al sufrimiento de sus padres y de su esposa, que le seguían esperando angustiados. Así que en la ópera vemos cómo el diablo le tienta para que vuelva con su familia, algo en principio bueno, mientras los ángeles le confortan y le recuerdan el premio final por hacer algo que atenta contra la más elemental caridad cristiana.

Por ejemplo os voy a poner un fragmento en el que Alejo, después de ser confortado por un ángel, canta en un aria conmovedora que desea morir de una vez para ganar su premio en el paraíso. Ahí, ahí, egoistón hasta el final. Le presta su voz cristalina Philippe Jaroussky, mi contratenor favorito porque además de cantar divinamente es un encanto en persona y, por qué no decirlo, además guapetón.


La historia termina cuando palma y todos se enteran por unas cartas que llevaba encima de que el hijo/esposo que llevaban 17 años buscando lo tenían viviendo en el hueco de la escalera de casa. Que digo yo que hacen falta bemoles para hacerse santo a costa de hacer mártires a los que te quieren. ¡La santidad para ellos y que a Alejo se la quiten por cabrón y por, por... por cojones!

Frases que adoro escuchar  

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Hace tiempo planteaba las frases que odio que me suelten, pero hay otras que me suelen alegrar el día:
  • Tranquila, ya limpio yo (vale cualquiera, pero si la dice el capitán Haddock debe ser uno de los siete signos del apocalipsis).
  • Me quedo contigo un día más (ay, quién pudiera oírsela al costillo los domingos).
  • Eres preciosa.
  • ¿A dónde nos vamos de viaje este año?
  • Estoy orgulloso de ti.
  • ¡Nos ha tocado la lotería!
  • ¿Ya se ha acabado la clase, profe? ¿TAN pronto?
  • Pues sí que has adelgazado (ya de pasar más fame que la Victoria Beckam que se note, leñes).
  • ¿Repetimos?
  • Te quiero.
¿Cuáles son las vuestras?

Nombres curiosos de calles  

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El otro día, mientras nos tomábamos unas tapitas en una terraza con la Mercenaria Rubia y el Potentado, comentábamos con el costillo los nombres tan raros que se pueden encontrar por estas calles de Dios. Estábamos al lado de la calleja de los Huevos, pero en Asturias se pueden encontrar también la calle Corrida (Gijón), el pueblo de Falo, que también es un nombre de lo más común, Villaviciosa, el Pozo de las mujeres muertas (Allande) o el puerto del Connio. De todos es sabido que muchas ciudades de veraneo tienen la llamada "calle del coño", porque es donde te encuentras a todos los domingueros que como tú, han ido a pasar las vacaciones. Lo que pocos saben que la calle de Coño existe de verdad, y se encuentra en los Navalmorales, Toledo.

Ellos tampoco se quedan cortos, por ejemplo siempre me ha hecho mucha gracia lo del Paseo Zorrilla, que además tienen un estadio y un teatro con el mismo nombre. ¡Cuánta zorrilla suelta por Pucela! Y a mí que me habían dicho todo lo contrario... También tiene su miga que en León se salga por el Barrio Húmedo.

Así que me he puesto a la tarea de buscaros algunas de las calles más curiosas que os podéis encontrar visitando la geografía de nuestra piel de toro. Encontré algunas interesantes en esta página, pero la gran mayoría son fruto de un poquito de tiempo libre y búsquedas en el google maps de toda la vida. Aquí os dejo con las vías públicas que ganarían los siguientes premios:
  • Premio a las más modernas: calle del Aerolito, calle de la Aeronave (ambas en Madrid), calle del cohete (Almería), calle Nasa (Elche), calle Euro (Almería), calle Submarino (Valencia).
  • Premio a la más golpista: calle de Viva España (Zaragoza).
  • Premio alianza de civilizaciones: calle Gibraltar español (Almería).
  • Premio a la peor situada en los mapas: calle Escondida (Valladolid).
  • Premio a las más cinematográficas: un barrio entero de Zaragoza con nombres de películas como Con faldas y a lo loco, Centauros del desierto, La isla del tesoro, La diligencia, Cantando bajo la lluvia, Un americano en París... La verdad es que tiene que ser gracioso eso de pedir un taxi y decir: "voy a la calle de Mi Tío" o "lléveme Al Este del Edén".

  • Premio a las más sucias: calle Palomino (Jerez de la Frontera), calle Mojón (Cartagena), calle de Contamina (Zaragoza) y sobre todo la calle Guarromán (Córdoba). Deberían aprender de la calle Ajax, de Alicante.
  • Premio a la más friki: calle de Elfo (Madrid) y calle de Homer (Palma de Mallorca). Aunque tienen dura competencia con la localidad de Batman, en Turquía y las calles del señor de los Anillos en Holanda: Galadriel, Theoden, Legolas, Gandalf, Durin, Gimli, Lorien, Palantir... ¡Pero si salen hasta los enanos Ori y Fili! Y eso que Moria sólo hay dos: una en Guinea y otra en Grecia. Por su parte, según la Wookieepedia en las Vegas podemos encontrar las siguientes calles dedicadas a la Guerra de las Galaxias: Avenida Skywalker, Avenida Tarkin, Avenida Vader, Avenida Kinobe (¿se habrán equivocado o en inglés se escribe así), calle Leia. También en un pueblecito de Polonia tienen otra calle que os sonará a los frikis de la saga. ¿Habrán utilizado la fuerza para convencer al alcalde?

  • Premio especial Chiquito de la Calzada: calle Pradera (Calatañazor, Soria), calle del Torpedero (Valencia), junto a la localidad de Jarl (Greenscoe, Inglaterra).
  • Premio a las más terroríficas: calle del Tembleque (Madrid), calle El Miedo (Teguise, Las Palmas), calle Matanza (Castilfalé, León), calle Infierno (Alcázar del Rey, Cuenca).
  • Premio a las más "puestas": calle Chinitas (Mohedas de Granadilla, Cáceres), calle de la Heroína (Castelfort, Castellón), calle Caballo (Pozuel de Ariza, Zaragoza), calle de Jaco (Alfamén, Zaragoza), calle del Chocolate (Alcaudete, Jaén), calle Raya (Granada), calle Trompa (Málaga)...
  • Premio especial Paris Hilton: calle de Pija (Lastras de Cuéllar, Segovia) y calle del Arroyo del Osea (Madrid).
  • Premio a la calle más famosa sin proponérselo: Coca de Alba (cerca de Salamanca) y calle Casas de Fernando Alonso (Albacete).
  • Premio a la más insultante: calle Cateto (Santa Cruz de Tenerife), Bobo (en la costa Adeje, Santa Cruz de Tenerife), Sarasa (Iza, Pamplona), calle Mariquitas (Villalaco, Palencia)...
  • Premio al nombre compuesto: calle Tano (Santa Cruz de Tenerife), calle Cilla (Valseca, Segovia) y calle Jon (en muchas localidades, por ejemplo en Palencia, Ávila, Badajoz...).
  • Pero sin duda la categoría más reñida sería la de las calles más picantes:
- calle Ramera (Prado de la Guzpeña, León).
- plaza de la Paja (Toro, Zamora).
- calle de las Berzas (San Lorenzo de la Parrilla, Cuenca).
- calle del Conejito de Málaga (Málaga).
- calle del Salido (Jaén).
- calle La Rajita (San Cristóbal de la Laguna, Santa Cruz de Tenerife).
- calle Salida (Atienza, Guadalajara).
- calle la Polla (Saucelle, Salamanca).
- calle del Trabuco (Granada, Cuenca, Sevilla...).
- calle X (Valencia).
- callejón de las Zorras (la Taha, Granada).
- calle Banana (Jerez de la Frontera, Cádiz).
- calle de la Chirla (Oleiros, la Coruña).

Como véis tenemos muchas calles curiosas en España, pero si ampliamos el radio de búsqueda fuera de nuestras fronteras podemos encontrarnos con calles o localidades tan pintorescas como éstas:

- La peor hablada de Suiza: Joderstrasse.
- Y la de Ucrania: plaza Laputa.
- La localidad más segura de Francia: Condon.
- Un tabú todavía en muchas culturas: Imenstrasse (Alemania).
- La que más le gustaría al costillo: Tanga (Burkina Faso).
- La más poética la encontraríamos en México: calle Melancolía.
- ¿Es una obligación?: Folla (Noruega).
- Y tú también, por si acaso: Julai (Mozambique), Maricá (Brasil).
- Atención, fea a la vista: calle Coquito (México).
- calle Pelotas (Brasil, dónde si no).
- Pero para pelota ésta, también brasileña: calle Presidente Prudente.
- Cuidadín con según qué comes por ahí: calle kagan ave (Nueva Zelanda).

Y para terminar, vía Kirai, una parada en la que apuesto que más de un hombre querría bajarse todos los días, aunque tuviera que irse a Japón:



Y vosotros, ¿conocéis más nombres de calles o localidades curiosos o poco afortunados?




Añadidos a petición popular:
  • Premio ¿y tú de qué eres?: calle Fruta y calle Pescado de Fuengirola (vía Auriga).
  • Premio y olé: calle Francisco Rivera "Paquirri", en Fuengirola (vía Auriga).
  • Premio especial San Judas Macabeo: calle Rollo, en Madrid y otras localidades castellanas (vía Astarté).
  • Premio un tanto dudoso: calle de Once Mil Vírgenes, en Ponferrada (vía Deirdre).

Frases grandes: inocencia.  

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- "Profe, ¿de qué color son las lentillas que llevas?
- No son lentillas de colores, es el color normal de mis ojos.
- Alaaaaa ¿y te ha costado mucho que te las hicieran justo del color de tus ojos?"
(niños de 10 años).

¿Pero esto es arte? III  

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Hace tiempo hablábamos de la pintura de hoy en día (click, potoclock), pero la verdad es que el síndrome "¿pero esto es arte, por el amor de Dios?" se puede aplicar a casi a todo, incluido la música clásica que se hace hoy en día. Así que aquí os dejo la mordaz crítica del humorista uruguayo Leo Masliah, con letra y todo, cortesía de la revista Claves Musicales.



CONTEMPORÁNEO

Soy un compositor contemporáneo.
No trabajo con acordes vetustos,
y si lo hago es en tren de joda,
solamente para ridiculizarlos
o porque no los conozco
y se me forman de casualidad.
Aunque si sospecho algo,
enseguida trato de disimularlo,
rellenándolo con notas
o despojándolo,
para mostrar que yo no estoy contaminado
con el significado que la cultura dio
a los agrupamientos de las notas,
y soy capaz de disfrutar de ellas
en su desnudez, en su simplicidad,
y que conozco el secreto
que subyace a la misma naturaleza del sonido
y que con eso me basta para ser feliz.

Soy un compositor contemporáneo.
Tengo prohibido crear melodías,
aunque a escondidas,
cuando tengo la seguridad de que
no hay moros en la costa,
trato de ver si me sale
algo que alguien pueda tararear
sin hacerse cirugía
del cartílago cricoides o de la tráquea.
Pero no me sale nada,
¡puta que lo parió!
¿En qué me meto yo?
Igual no me interesa,
mejor hago una pieza
que vaya más allá
que aquellas estructuras tan gastadas
que no van más.
Eso mejor dejarlo para los de la música popular,
ellos saben más de eso.
Mi función es otra, estoy para marcar el nuevo rumbo
que la música futura deberá seguir
porque yo soy la vanguardia,
soy el devenir.

P.D. Que síííí, que ya sé que el video no se veía más bien nada. Pero es que era una puesta en escena contemporánea, si es que... os lo hay que decir todo.

¡Follo la moción!  

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El señor Zapatero nos ha sorprendido una vez más con innovadoras medidas para incentivar el turismo. Supongo que a estas alturas todo el mundo las ha escuchado ya, pero qué demonios, si en el fondo estáis deseando volver a darle al play, que lo sé yo, piratones:



Ahora ya sabemos a qué se refería cuando decía que iba a levantar el país. O su preocupación por el calentamiento global. Pero lo peor es que cuando cuando por fin tiene una buena idea ¡todos dicen que es un lapsus! Si es que es un incomprendido.

Así que desde esta humilde bitácora le vamos a foll... digo... a apoyar proponiendo a algunos hijos de la grande y cada vez menos una Rusia para ir reactivando el turismo (click para babear, a ser posible lejos del teclado). ¡Vivan las relaciones internacionales!


Marat Safin y Maria Sarapova, tenistas.
Alexander Abt, patinador, y Alexandra Kosteniuk, modelo y campeona mundial de ajedrez.

Eso sí, en la siguiente rueda de prensa propongo que los periodistas se calen la capucha y le canten el estribillo del hip hop más infecto con que su ministerio de sanidad nos castigaba los oídos hace unos meses:

"Zapatero, tronco, yo no corono rollos con bombos. Como fosos, como pozos, somos dos. Con condón yo floto pronto. Sólo con condón, sólo con coco".


Razones de peso  

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Es curioso, ha sido empezar a rozar la treintena y comenzar a preocuparme por mi aspecto físico de un modo que nunca había tenido en cuenta antes. Que si se me empiezan a ver las canas por aquí, que si arruguillas bajo los ojos por allá, que si estos kilos que me sobran por todas partes... Tiene gracia, cuando siempre he sido lo más parecido a un tío en éste, como en otros aspectos si hacemos caso al costillo. Soy de las que si no tiene que ir a trabajar se pasa el día en chándal tan ricamente, y mi pelo a menos que vaya a la peluquería adquiere la característica de estropajoso en un santiamén.

Pero no sé, un día te miras al espejo y ves que las curvas rebosan demasiada felicidad, que se te están quedando unos brazos que ni que fueras estibadora del puerto y ¡horror! te está empezando a salir papada. ¿A ver si va a tener razón mi padre en lo de "adelgaza" que siempre repite junto a la palabra "oposiciones"? Juntas valor para pesarte en la báscula y la antipática te escupe sin piedad lo que temías: pesas 75 kilates, que midiendo aproximadamente 1,64 metros, son de joya de las buenas.

Ante esa revelación encima no puedes darte un atracón de chocolate para subirte la moral, cachis la mar. Así que haciendo de tripas corazón decidí embarcarme en un viaje hacia los 64 kilos. ¿Que no es mi peso ideal? Pues no sé, tal vez no, pero yo no planeo estar delgada, quedarme hecha una "sífilis", como le decía una señora a una doctora que conozco. Sólo quiero volver a pesar lo que pesaba hace tres años, antes de la depresión, de la ansiedad y de las pastillas que iban a quitármela pero me colocaron 11 kilos de más a la chepa. Esas lorzas son el último testimonio de una etapa de mi vida que ya que no voy a olvidar al menos me merezco que no me la recuerden ante el espejo cada mañana. Más que nada porque es de esos que van del suelo al techo en las puertas del armario.

Así que decidí aprovechar la cuesta de enero, por aquello de que cuestas arriba se suda una barbaridad y eso seguro que adelgaza. Antes de empezar tenía clara como premisa básica aprovechar mis defectos/virtudes, que no hay nada como conocerse a una misma a lo Sócrates:
  • vagancia: si hay que pesarlo, contar calorías, pensar demasiado, cocinar cosas raras o directamente cocinar pudiendo hacerlo mi madre... no es para mí.
  • obsesión, pero sólo un puntito: como me interese un tema me paso el día investigando, leyendo blogs, hablando de ello hasta con la vecina del cuarto... Así no se me olvida y me pongo más difícil a mí misma saltármelo.
  • hipocondría: el foniatra me dijo que o bebía 1,5 l. de agua diarios como mínimo o me rajaba. Ante esa amenaza vaya que si bebo, estoy por ducharme con la boca abierta para ir ganando tiempo. El miedo, que es muy libre.
  • frikismo: ya me apunté a un plan para adelgazar online y el costillo me está descargando este jueguecito para la nintendo DS. Se ríe de mi manía de enviarle cada semana la regla con mi peso, como había visto en otros blogs, pero a mí esas chorradas me motivan. ¡Mirad cómo voy ya!
Reglette regime
  • mi proverbial tacañería: sí, resulta fácil acusarme de roñica, capitán de las sardinas, pero a ver quién no se vuelve un poco ahorrador cuando trabajas en un sitio donde llegas a estar 8 meses sin cobrar, viviendo de lo que tengas. Es increíble lo que ahorro desde que no como fuera de casa entre semana ni un pinchín y no pago ni un taxi (sí, las vagas y gordas profesionales a veces hacemos esas cosas).
  • y, sobre todo, no pasar hambre: hay gente como el costillo que se pone a dieta comiendo menos cantidad, pero personalmente no estoy hecha para las privaciones. Yo como José María García, que decía ser muy mariquita pal dolor. Así que lo que hago es cambiar ese pinchito de pollo que me apetece ahora mismo por una mandarina y un yogur de beber. Porque si no termino por comer medio pollo, un bocata de chorizo y 5 donetes. Y que no se atrevan a salir amigos gorrones por todas partes, que la ansiedad me dota de muy mala leche y ya dije lo de los brazos de estibadora del puerto.

¿Cuál es la dieta que sigo? Pufff, por ahí las encontraréis para todos los gustos. Están las que te prohíben azúcares y grasas, las que te tienen el día comiendo piña y hasta las que te adelgazan engullendo mantequilla y hamburguesas y te prohiben las frutas, pasta y verduras. Yo he tenido en cuenta las "virtudes" que me adornan y que expuse arriba y me hice una particular adoptando una que le dio un nutricionista a mi abuela y con la que perdió 20 kg. en un año. Básicamente se resume en hacer varias comidas más ligeras al día, cenar temprano, y comer verdura de primero, de segundo, carne, huevo, patata o pescado pero sin mezclarlo (obviamente prefiero prescindir de las patatas y comerme un filete) y fruta de postre. Para cenar sustituyo verdura por ensalada, y tengo cuidado de hacer las cosas a la plancha o al microondas, o cocidas en lugar de fritas. Paso del pan porque ahí me conozco y lo malo no es el pan, es todo lo que va untado en él, y con dolor de mi corazón nada de chocolate, bollería, dulces ni demás delicias porquerías. Es bastante más elaborado, pero éste sería un buen resúmen.

Como mi madre es una fanática de la cocina sana básicamente la dieta consiste en comer lo que ella me ponga en el plato y no picar entre horas. Ni el pincho de choricillo con la sidra, ni un triste churro, ni nada de nada. Si le unimos un poco de ejercicio... Pues ya véis en la regla que me ha ido dando muy buen resultado. Ojo, no pretendo venderle el sistema a nadie, más que nada porque total, no me llevo comisión.

Casi diría que ha ido demasiado rápido teniendo en cuenta que empecé el 9 de enero y no os he dicho la mayor peculiaridad de mi régimen: me lo salto los fines de semana, aunque intento que no sea mucho. Tengo una fuerza de voluntad de acero... mientras no vea al costillo a mi lado manducando hamburguesas o yayitas de chocolate, mi gran perdición. Así que el plan es adelgazar más despacio pero durante más tiempo, de manera que hago dieta más estricta de lunes a viernes y el fin de semana puedo concederme algún caprichín. Comprendo a quienes no se permiten ni un desliz porque opinan que es como para el fumador tomar una calada. Les comprendo y admiro, pero yo no puedo. Me gusta demasiado comer, hasta el punto de que después del sexo es para mí uno de los mayores placeres de la vida. Y no siempre en ese orden.

Pero aunque tarde más de lo normal lo lograré, sacaré a la flaca que hay en mí y que tiene aprisionada el Demoño de la Lorza, como dice Astarté. Cuyo blog, por cierto, es cita obligada para los que quieran perder peso y a la vez reírse, que es muy sano. Por lo que a mí respecta estáis todos avisados: